CASIOPEA

Si cae la lluvia...

2011-12-07T22:16:00.000-03:00

Si cae la lluvia ahora es porque quiere y no porque quiero

no tiene nada que ver con el control de los climas

ni menos de los días

Si cae la lluvia ahora es porque es hoy cuando tiene que caer

en definitiva cuando se le antoja, por puto capricho

y para colmo toda junta forma una melodía.

Craig Czury*: Tecnología americana

2011-11-18T14:09:00.003-03:00

nro 0226

escriba un poema en una rebanada de pan

introdúzcala en el tostador

espere a que suene la alarma del detector de humo

cuando lleguen los bomberos

recíbalos en la puerta

con un pañuelo sobre la boca

recite su poema

invítelos a tomar el té con tostadas y mermelada

nro 07196

escriba un poema

póngalo en un sobre

diríjalo a Ud. Mismo

estampíllelo y échelo al buzón

cuando el cartero se lo entregue

anote en el sobre

DEVOLVER AL REMITENTE

nro 06197

escriba un poema sobre listones de color

de brillante papel crepé

adorne con ellos los rayos

de las ruedas de su bicicleta

luego recorra una y otra vez

la cuadra de su casa

aullando como una ambulancia

nro 03184

grabe las palabras de su poema

en las suelas de cada pisada

camine de espaldas

hacia las profundidades del océano

nro 00119

escriba un poema sobre la superficie de un barrilete

remóntelo todo lo que pueda

pídale a algún curioso

que lo sostenga por un minuto nada más

que debe ir al baño con urgencia

que volverá inmediatamente

no regrese nunca

nro 0497496

recoja todos sus poemas

escritos en servilletas

en una bolsa de plástico

ínflela como un globo

átela con un calamar

y arrójela desde el muelle

de espaldas al viento

* Craig Czury. Poeta norteamericano (Wilkes-Barre, Pennsylvannia, 1951). Publicó, entre otros, los siguientes libros: Except (Excepto), 1990; Shadow, Orphan Shadow (Sombra, huérfana sombra), 1997; Between Prayer and Waking (Entre plegaria y despertar), 1998; Faces Unreconcilled(Rostros irreconciliados), 1999; Parallel Rivertime (Río de tiempo paralelo), American Technology(Tecnología americana), 2000; Closing Out (Liquidando), 2000; My Country (Mi país), 2002 yAmerican Know-How –Patent Pending- and Other Poems (Tecnología Norteamericana –Patente en Trámite- y otros poemas), Buenos Aires, 2003-, traduc. Esteban Moore.

**Las versiones en español de los poemas de Czury son del poeta argentino Esteban Moore.

Fuente:

http://blogdelamasijo.blogspot.com/2010/07/craig-czury-tecnologia-americana.html

LO QUE DEBES SABER PARA SER UN POETA

2011-09-19T00:51:00.003-03:00

todo lo que puedas sobre los animales como personas. los nombres de árboles y flores y malas hierbas. nombres de estrellas, y los movimientos de los planetas

y la luna.

tus seis sentidos, con una mente alerta y elegante.

por lo menos una clase de magia tradicional:
adivinación , astrología, el libro de los cambios, el tarot;

sueños
los demonios ilusorios y los resplandecientes dioses ilusorios;

besar el culo del diablo y comer mierda;
joder con su verga peluda y rijosa
joder con la bruja,

y con los a´ángeles celestiales

y las doncellas perfumadas y doradas--

y luego amar lo humano: esposas y amigos.

juegos infantiles, historietas, goma de mascar,
y lo extraño de la televisión y los anuncios.

trabajar, largas horas áridas de trabajo insípido y aceptado
y vivido y amado finalmente.

Agotamiento,

hambre, descanso.

la libertad loca de la danza, éxtasis

el peligro real.

la apuesta

el borde de la muerte.

(GARY SNYDER)

EDITH PIAF HA MUERTO EN LA LLUVIA

2011-08-18T22:01:00.001-03:00

EDITH PIAF HA MUERTO EN LA LLUVIA

El ruiseñor canta mal.

Jean Cocteau

Nada más que su voz de costurera sola

de mendigo golpeando en una estrella.

Nada más que su voz y una violeta pisoteada

mojándose en la calle.

Nada más que su voz y una luna de cartón y cabaret

llorando

gastadas lágrimas de glicerina

mientras un hijo muere y se caen las lágrimas

como harapos al borde de violines.

Nada más que su voz que un arlequín escucha

en un gran hospital abandonado

mientras quizás la nieve

un bulevar

la cárcel

digan que también la conocieron.

Quizás hacia las dos de la mañana

cuando bajan los ojos las cortinas

una puta, un solterón, un saltimbanqui

alguien que alguna vez miró bajo los puentes

alguien que alguna vez lloró bajo la lluvia

digan que también la conocieron.

Murió a la hora en que los solitarios

caminan agachados

doblan la vida como un diario

la guardan bajo el brazo.

Esa mañana

Buenos Aires amaneció lleno de lluvia.

Junto a las hojas muertas

un gorrión se moría de alas a la calle.

(ISIDORO BLAISTEN)

CASCANDO

2011-07-26T01:02:00.005-03:00

1
por qué no simplemente no esperar
a ser ocasión de
un vertedero de palabras

¿no es mejor abortar que ser estéril?

después de tu partida las horas son tan tristes
siempre empiezan a rastras demasiado pronto
los garfios desgarrando con ceguedad el lecho de miseria
rescatando los huesos los amores antiguos
cuencas una vez llenas con ojos como tuyos
¿es mejor siempre demasiado pronto que jamás?
negra necesidad salpicando los rostros
diciendo una vez más nunca flotó lo amado nueve días
ni nueve meses
ni nueve vidas

2
diciendo una vez más
si no me enseñas tú no aprenderé
diciendo una vez más existe un último
atardecer de últimas veces
últimas veces de mendigar
últimas veces de amar
de saber no saber simular
un último atardecer de últimas veces de decir
sino me amas nunca seré amado
si no te amo ya no amaré nunca

un batir de palabras gastadas una vez más en el corazón
amor amor amor golpe de un émbolo antiquísimo
moliendo el suero inalterable
de las palabras

una vez más aterrado
de no amar
de amar pero no a ti
de ser amado y no por ti
de saber no saber simular
simular

yo y todos los otros que te amen
si te aman

3
a menos que te amen

(SAMUEL BECKETT-Versión de Jenaro Talens)

Facundo Cabral- In Memoriam

2011-07-11T06:25:00.003-03:00

Facundo Cabral - Vuele Bajo

I
No crezca mi niño,
No crezca jamás,
Los grandes al mundo,
Le hacen mucho mal.

El hombre ambiciona,
Cada día más,
Y pierde el camino,
Por querer volar.

Vuele bajo,
Porque abajo,
Está la verdad.
Esto es algo,
Que los hombres,
No aprenden jamás.

II
Por correr el hombre
No puede pensar,
Que ni él mismo sabe
Para donde va.

Siga siendo niño,
Y en paz dormirá,
Sin guerras,
Ni máquinas de calcular.

Vuele bajo,
Porque abajo,
Está la verdad.
Esto es algo,
Que los hombres,
No aprenden jamás.

III (Prosa)
Diógenes cada vez que pasaba por el mercado
Se reía porque decía que le causaba mucha gracia
Y a la vez le hacía muy feliz
Ver cuántas cosas había en el mercado
Que él no necesitaba.

Es decir que rico no es el que más tiene,
Sino el que menos necesita.

Es decir, el conquistador por cuidar su conquista,
Se convierte en esclavo de lo que conquistó,
Es decir, que jodiendo,
Se jodió.

IV
Dios quiera que el hombre,
Pudiera volver,
A ser niño un día
Para comprender.

Que está equivocado,
Si piensa encontrar,
Con una chequera,
La felicidad.

Vuele bajo,
Porque abajo,
Está la verdad.
Esto es algo,
Que los hombres,
No aprenden jamás.

CRASH

2011-07-10T02:15:00.002-03:00

El mundo giraba normalmente y recibì el llamado...

ya te habìan bajado del patibulo que vos mìsmo construìste...

no puede ser verdad,me decìa...

y contaba los compases que me cantaban los rieles al unirse..

las ruedas de acero..t.an tan,tan tan...

Y màquina...que a pesar de tu ausencia avanzaba

y la mùsica que ya me dolìa por todos los costados de mi cuerpo...

se metìa en los intersticios..entre la carne y los huesos...

y de verdad me dolìa!..en las costillas...en los omòplatos...

en la espalda...en los muslos..en todo el cuerpo me dolìa!

exudaba corcheas y semicorcheas mi cuerpo!!

y las fusas y semifusas quedaban expectàntes...como esperando...

tal vez el principio del final de algo...que yo..no querìa ver...

Una...dos...tres formas de escaparme del dìa....

y el mundo todavìa giraba...

La murga sonaba trìste y los mimos de las plazas hablaban...

como puede ser esto real?...se preguntaban.

yo se que tal vez,debì estar allì...me decìa..

yo se que todo puede ser una gran mentira!

Yo se que en el mìsmo momento que vos te fuìste!

el mundo todavìa giraba!

Y el dolo era tremendo al llegar...

muchas personas lloraban...y me abrazaban...

no quiero ser yo hoy..me decìa en vano...por que sabìa quien era.

y la procesiòn continuaba...y los saludos trìstes...

y esos abrazos que realmente llegan a tocar el alma...

que pasò?como fuè?que dijo antes de irse?estaba mal de salud?Estaba mal del alma?

y el mundo giraba..

puse una o dos atenciones en una o dos personas

y una o dos razones me dijeron que debìa dejar todo como estaba

que por algo no dejaste mensaje

que por algo decidìste que nos abandonabas

que por algo te fuìste asì,tan tranquilo....

que por algo el mundo todavìa giraba...

toda la nostalgia de lo que vivimos juntos clavada en el pecho

como poder dormir hoy?una cerveza..algo màs fuerte..

una pasta?un conjuro...un olvido...tal vez dos...

Dios!por que no creo en vos!!para escupirte todo este dolor en la cara !

y que la ceguera y el castigo....existan en verdad!

y que seas vos el dueño de mi alma!

a lo mejor me duermo!me dije..y me dormì..

pero despertè a la siguiente mañana...

un cafè..trèn...subte...bondi...dolor en el pecho..

mochila en la espalda...todo tan normal hermano!

todo tan sìn tu ausencia que me carcomìa la carne y el alma!

por que claro..podès creer?

El mundo todavìa giraba.

(MARCELO HERRERA)

INSOMNIO EN EL 4º D

2011-07-07T08:08:00.003-03:00

Estúpidas

minúsculas

esdrújulas pequeñeces

regateadas

en mercados de flaquezas

frutales golpeados

antes de la fruta

yo vi tu azúcar fosforescente

las plumas que echaron a volar

los perros antes de la tregua

cuando la presa se pasa a la muerte

surtidor de suposiciones

que vomita el pozo de la ira

el simple transcurrir

que es una flecha

con veneno de la mala rutina

naves que huyen con el oro

del sueño de tus sueños

sin poder hacer gran cosa

sin siquiera una advertencia

trampa elemental de la decadencia

de los besos domésticos

magnolias despojadas

a las horas de repartir

chucherías de nácar.

La cualidad de la rosa se desvanece

cuando envejecen los óleos

no dejemos que el tiempo

sea un león satisfecho

mejor, amada

hoy todavía

cuidemos al amor

como al vidrio de un golpe.

(RAÚL ALBERTO ABEILLÉ)

CORRESPONDENCIAS

2011-07-03T14:53:00.008-03:00

Correspondances

La Nature est un temple où de vivants piliers

Laissent parfois sortir de confuses paroles;

L'homme y passe à travers des forêts de symboles

Qui l'observent avec des regards familiers.

Comme de longs échos qui de loin se confondent

Dans une ténébreuse et profonde unité,

Vaste comme la nuit et comme la clarté,

Les parfums, les couleurs et les sons se répondent.

Il est des parfums frais comme des chairs d'enfants,

Doux comme les hautbois, verts comme les prairies,

Et d'autres, corrompus, riches et triomphants,

Ayant l'expansion des choses infinies,

Comme l'ambre, le musc, le benjoin et l'encens,

Qui chantent les transports de l'esprit et des sens

Correspondencias

La Natura es un templo de vivientes pilares

que susurran a veces los confusos vocablos;

y el hombre atraviesa por florestas de símbolos

que lo observan con ojos de mirada habituada.

Como ecos extensos, confundidos, lejanos,

desde una unidad tenebrosa y profunda,

amplia como la noche y como la claridad

colores y perfumes y sones se responden.

Hay perfumes tan frescos como carnes de niños,

dulces como el oboe, verdes como los prados.

Pero hay otros corruptos, opulentos, triunfantes,

infinitas materias, de expandirse capaces,

como ámbar, almizcle, benjuí e incienso,

coreutas de los éxtasis del sentido, del alma.

(CHARLES BAUDELAIRE, Las flores del mal)

Más en:

http://sanchezsottosanto.over-blog.es/article-35280045.html

Thom Yorke- Lotus flower

2011-06-29T23:19:00.001-03:00

La voz del corazón

2011-06-24T13:44:00.007-03:00

ahora
que abrí mi corazón de par en par
y lo ofrendé desnudo
ahora
que el vacío lo trituró en pedacitos
ahora
que el silencio lo hizo trizas
como hilos de papel
ahora
los ojos de niña
enceguecidos por el sol
(que sólo querían amar
que sólo querían amarte)

ahora
un corazón grande como el mundo
te deja libre
silencio
te deja libre.

Reflexión

2011-06-23T14:25:00.004-03:00

Yo tengo un gran corazón
¿Alguien allá afuera podría llegar a apreciarlo?

EL AHORCADO (The Hanged Man)

2011-06-17T03:38:00.003-03:00

Asiéndome del cabello, un dios se adueñó de mí.
Sus descargas azules me achicharraron como a un profeta

[del desierto.

Las noches se volvieron invisibles, como el tercer párpado de

[un lagarto,

Un mundo de días blancos y descarnados en una cuenca

[sin sombra.

Un hastío rapaz me ató a este árbol.
Si ese dios fuera yo, haría lo que hice.

(27 de junio de 1960)
(SYLVIA PLATH)

Leonard Cohen - Todo el mundo lo sabe

2011-06-11T22:17:00.002-03:00

Everybody Knows
(Original)

Everybody knows that the dice are loaded
Everybody rolls with their fingers crossed
Everybody knows the war is over
Everybody knows the good guys lost
Everybody knows the fight was fixed
The poor stay poor, the rich get rich
That's how it goes
Everybody knows

Everybody knows that the boat is leaking
Everybody knows that the captain lied
Everybody got this broken feeling
Like their father or their dog just died
Everybody talking to their pockets
Everybody wants a box of chocolates
And a long stem rose
Everybody knows

Everybody knows that you love me baby
Everybody knows that you really do
Everybody knows that you've been faithful
Ah give or take a night or two
Everybody knows you've been discreet
But there were so many people
you just had to meet without your clothes
And everybody knows

Everybody knows, everybody knows
That's how it goes
Everybody knows
Everybody knows, everybody knows
That's how it goes
Everybody knows

And everybody knows that it's now or never
Everybody knows that it's me or you
And everybody knows that you live forever
Ah when you've done a line or two
Everybody knows the deal is rotten
Old Black Joe's still picking cotton
For your ribbons and bows
And everybody knows

And everybody... that the Plague is coming
Everybody knows that it's moving fast
Everybody... that the naked man and woman
Are just a shining artifact of the past
Everybody knows the scene is dead
But there's gonna be a meter on your bed
That will disclose, what everybody knows

And everybody knows that you're in trouble
Everybody knows what you've been through
From the bloody cross on top of Calvary
To the beach at Malibu
Everybody knows it's coming apart
Take one last look at this Sacred Heart
Before it blows
And everybody knows

Everybody knows, everybody knows
That's how it goes
Everybody knows
Everybody knows, everybody knows
That's how it goes
Ohhh... Everybody knows

Everybody knows, everybody knows
That's how it goes
Everybody knows
Everybody knows, everybody knows

*Letra original en inglés escrita por:
Leonard Cohen; Sharon Robinson
[Stranger Music, Inc.]

Todo El Mundo Sabe
(Traducción de ideas, no palabras)

Todo el mundo sabe que los dados están cargados,
todo el mundo los lanza con sus dedos cruzados.
Todo el mundo sabe que la guerra se acabó,
todo el mundo sabe que los buenos perdieron.
Todo el mundo sabe que la pelea estaba arreglada,
el pobre permanece pobre, el rico se enriquece.
Así es como esto va,
todo el mundo lo sabe.

Todo el mundo sabe que el bote está goteando,
todo el mundo sabe que el capitán mintió.
Todo el mundo pasa esta sensación desgarradora,
como si su padre o su perro acabaran de morir.
Todo el mundo hablando de sus bolsillos,
todo el mundo quiere una caja de chocolates (senos)
y una rosa de alargado talle (miembro grande)
Todo el mundo lo sabe.

Todo el mundo sabe que tú me amas, bebé (¿mujer?)
todo el mundo sabe lo que realmente hacen.
Todo el mundo sabe que ustedes han sido fieles,
ah pero dan o se llevan una noche o dos.
Todo el mundo sabe que han sido discretos,
pero hubo demasiada gente que simplemente
tuvieron que conocer sin sus ropas.
Y todo el mundo sabe...

Todo el mundo sabe... todo el mundo sabe...
así es como esto va,
todo el mundo sabe...
Todo el mundo sabe... todo el mundo sabe...
así es como esto va,
todo el mundo sabe...

Y todo el mundo sabe que es ahora o nunca,
todo el mundo sabe que es... yo, o tú.
Y todo el mundo sabe que vivirán para siempre,
ah cuando hayan hecho una línea o dos.
Todo el mundo sabe que el trato está podrido,
el Viejo Negro Joe sigue recogiendo algodón
para sus listones y agujetas.
Y todo el mundo sabe...

Y todo el mundo sabe que la Plaga está llegando,
todo el mundo sabe que está avanzando rápido.
Todo el mundo sabe que la desnudez del hombre y
la mujer son solo un brillante artefacto del pasado.
Todo el mundo sabe que la escena es muerte,
pero allí va a estar a un metro de su cama
que revelará... lo que todo el mundo sabe.

Y todo el mundo sabe que están en problemas,
todo el mundo sabe lo que han estado atravesando.
Desde la ensangrentada cruz en la cima del Calvario,
hasta la playa en Malibú.
Todo el mundo sabe que se está deshaciendo,
echen un último vistazo a este Sagrado Corazón...
antes que estalle.
Y todo el mundo sabe...

Todo el mundo sabe... todo el mundo sabe...
así es como esto va,
todo el mundo sabe...
Todo el mundo sabe... todo el mundo sabe...
así es como esto va,
Ohhh... todo el mundo sabe...

Todo el mundo sabe... todo el mundo sabe...
así es como esto va,
Todo el mundo sabe...
todo el mundo sabe... todo el mundo sabe...

Traducción al español por: Antonio Ayora
http://www.ideasnopalabras.com/

Leer más: http://www.ideasnopalabras.com/2009/05/leonard-cohen-everybody-knows-
traducido/#ixzz1P1LnjuUv

(Interpretación de Ideas, no palabras)

Todos saben que las apuestas están arregladas
y aún así juegan esperando un golpe de suerte.
Todo el mundo sabe... que la guerra no existe,
los buenos la han perdido desde antes de iniciarla.
Todos saben que la lucha también fue manipulada:
el pobre permanece pobre, el rico seguirá robando.
Así es como su controversial sistema camina,
es un secreto a voces que nadie ignora.

Todos saben que la nave está por desplomarse,
están conscientes que el capitán trata de ocultarlo.
Sentimiento de agonía cercano a este temido vacío
se padece justo al morir sus padres... o su perro.
Todo el mundo alardeando de sus riquezas,
esperando así cubrir sus carencias con regalos,
comprando el amor y el reconocimiento social.
Todos sienten y pasan por esto en algún momento.

Todo el mundo sabe que tú me amas, hijo mío,
aunque saben bien cómo se comportan en realidad.
Ante los ojos de los demás han sido unos fieles,
pero ustedes mismos sabrán las faltas cometidas.
No obstante, saben lo que han soportado callados,
pero hubo tanta necesidad que no importó pisotear
o humillarse ante mucha gente para abrirse paso.
Y todo el mundo sabe por lo que tuvo que pasar.

Todo el mundo sabe, reconoce su propia historia,
así es como esto se va escribiendo.
Todo el mundo sabe que nada está escrito,
todos culpando al destino, saben que no lo saben.
Todo depende cómo quieran llevarlo,
todo el mundo lo sabe en el fondo.

Y todos saben que la pereza no deja nada bueno,
al igual que su egoísmo derivado de esa desidia.
Saben que si lo superan podrían vivir para siempre,
cuando realmente marquen el rumbo de la historia.
Aunque saben que el trato a sus semejantes apesta,
la esclavitud sigue hasta sus días, en forma de
racismo, discriminación o de su propia intolerancia.
Y todo el mundo sabe disimularlo bastante bien.

Y todo el mundo sabe que la Plaga se aproxima,
saben que esa enfermedad está avanzando rápido.
Podría provocar que sus aparatos de procreación
sean magnificas piezas de museo... pero sin uso.
Saben lo que significa dicha escena: su extinción.
En todo caso estará ahí parada, junto a su lecho de
muerte, consumando... lo que todo el mundo teme.

Y todo el mundo sabe que se encuentran en apuros,
todos sienten la cruz que han venido arrastrando.
Desde aquel linchamiento en la cima del Calvario,
hasta la vida entre lujos y excesos, nada está exento.
Todo el mundo presiente que el desenlace se acerca,
mejor depositen su fe en este Sagrado Corazón que
les está hablando ahora mismo... antes que reviente.
Y todo el mundo sabe si sabrá responder a tiempo.

Todo el mundo sabe... que el tiempo no se detiene,
así es como marchan las cosas y no hay vuelta atrás
(¿se dan cuenta que el planeta empieza a quejarse?)
Todo el mundo sabe, entiende que deben moverse,
así es como podrán salvarse para seguir la historia.
Ohhh... todo el mundo sabe si me hará caso o no.

Todo el mundo sabe... que está en sus manos,
así es como va el principio de las cosas que creé.
Todo el mundo sabe que la vida no espera,
saben que depende más de ustedes... que de mí.

Interpretación escrita por: Antonio Ayora
http://www.ideasnopalabras.com/

"Interpretando ideas, no palabras"

Leer más: http://www.ideasnopalabras.com/2009/05/leonard-cohen-everybody-knows-traducido/#ixzz1P1MCEYcv

Gustavo Cerati - Bocanada

2011-06-08T16:00:00.002-03:00

Bocanada

Cuando no hay más que decirnos
habla el humo, nada el humo
y rema en espiral

Cuando no hay más que decirnos
se abren al aire vacíos
que dos no pueden respirar
para desvanecerse
alargando el después
trayectoria sin final distante placer
de una mirada frente a otra
esfumándose...

Cuando no hay más que decirnos
me hago uno con el humo
serpenteando la razón.
de todo aquello decidido
se estira el tiempo y me olvido
me olvido como vos.
y en la esfera vagamos indiferentes
por el espacio que dejo
para desvanecerse
alargando el después
una historia sin final

Distante placer,
de una mirada frente a otra
esfumándose...

Letra y música:Gustavo Cerati-Pablo Chaijale | Música: Gustavo Cerati

AMOR

2011-06-02T15:17:00.000-03:00

Todo recomienza.
El que ama se pierde.

(DANIEL CHIROM)

MAS QUE PALABRAS

2011-05-22T07:06:00.000-03:00

SOLAMENTE

2011-05-19T12:41:00.003-03:00

ya comprendo la verdad

estalla en mis deseos

y en mis desdichas
en mis desencuentros
en mis desequilibrios
en mis delirios

ya comprendo la verdad

ahora
a buscar la vida.

(ALEJANDRA PIZARNIK, La ùltima inocencia, 1956)

My Favorite Things - John Coltrane

2011-05-11T12:57:00.000-03:00

Hilos de papel

2011-05-04T16:51:00.000-03:00

Tracé el hilo tantas veces
que me perdí
y simulé encontrar el camino
de regreso
Paredes de plástico y de palabras
se abrían a los costados
como líneas dibujadas en un papel.

Creí ver alguna luz distante
al final del túnel
al final de la vía
de todos los trenes azules.

Me perdí una vez y otra vez
(y por tratar de ser tus ojos
y por tratar de ser en tus ojos
me perdí a mi misma).

La vocecita de niña
se detuvo un poco
como una parada de estación
una voz insistente
que daba órdenes sin parar
¡Nena caprichosa!

La dejé juagando con una muñeca de trapo
hasta que se canse
y empiece a llorar
como Alicia en su mar de lágrimas
como Ariadna sin encontrar la salida.

Laberintos afuera y dentro de mí misma
Pensamientos que se ramifican como un rizoma
que brotan por todos lados
como venas y arterias en su cauce sanguíneo

Siempre en un cauce sanguíneo
el pulso del lápiz sobre el papel.

2

2011-04-12T12:46:00.011-03:00

(...) Ya no recibirás de segunda o de tercera mano las cosas, ni mirarás por los ojos de los muertos, ni te alimentaràs de los espectros de los libros,
Tampoco miraràs por mis ojos, ni aceptarás lo que te digo,
Oirás lo que te llega de todos lados y lo tamizaràs.

(WALT WHITMAN-Song of myself - Traducciòn de Jorge Luis Borges)

Cansancio

2011-04-04T13:02:00.004-03:00

Y de los replanteos
y recontradicciones
y reconsentimientos sin o con sentimiento cansado
y de los repropósitos
y de los reademanes y rediálogos idénticamente bostezables
y del revés y del derecho
y de las vueltas y revueltas y las marañas y recámaras y
remembranzas y remembranas de pegajosísimos labios
y de lo insípido y lo sípido de lo remucho y lo repoco y lo
remenos
recansado de los recodos y repliegues y recovecos y refrotes
de lo remanoseado y relamido hasta en sus más recónditos
reductos
repletamente cansado de tanto retanteo y remasaje
y treta terca en tetas
y recomienzo erecto
y reconcubitedio
y reconcubicórneo sin remedio
y tara vana en ansia de alta resonancia
y rato apenas nato ya árido tardo graso dromedario
y poro loco
y parco espasmo enano
y monstruo torvo sorbo del malogro y de lo pornodrástico
cansado hasta el estrabismo mismo de los huesos
de tanto error errante
y queja quena
y desatino tísico
y ufano urbano bípedo hidefalo
escombro caminante
por vicio y sino y tipo y líbido y oficio
recansadísimo
de tanta tanta estanca remetáfora de la náusea
y de la revirgísima inocencia
y de los instintitos perversitos
y de las ideítas reputitas
y de las ideonas reputonas
y de los reflujos y resacas de las resecas circunstancias
desde qué mares padres
y lunares mareas de resonancias huecas
y madres playas cálidas de hastío de alas calmas
sempiternísimamente archicansado
en todos los sentidos y contrasentidos de lo instintivo o sensitivo
tibio
remeditativo o remetafísico y reartístico típico
y de los intimísimos remimos y recaricias de la lengua
y de sus regastados páramos vocablos y reconjugaciones y
recópulas
y sus remuertas reglas y necrópolis de reputrefactas palabras
simplemente cansado del cansancio
del harto tenso extenso entrenamiento al engusanamiento
y al silencio.
(OLIVERIO GIRONDO)

Para decirlo de alguna manera

2011-04-01T12:58:00.004-03:00

Removemos arenas por el fondo

Un pez escapa un pez cimbreante y fúlgido

Y huidizo se escapa pero aletea próximo

Rozando un alga de oro.

El agua envuelve pesa ahoga enardece

O sepulta.

Una ola levanta oscuramente

Su delgada carrera fulgurante.

De pronto se retira. Algo se ahoga

Algo va centellea fuga se hunde

Reaparece. Un látigo de sombra

Pega pasa retorna pega aún

Se enrosca al cuello al pecho a la cintura

Suena lánguido y limpio y acaricia. Pasa y pega.

Pega y sombrea lento

Y un sordo sol amargo rueda al fondo.

Entre cosas oscuras entre líquenes

Entre formas babosas y vibrantes

Un golpe y un susurro un golpe y un susurro

Que se apaga se borra. Un golpe y un susurro.

Una luna blandísima sube chorreando sombra

Sube blanda se muere

Y una nube caliente se derrumba en lo oscuro.

Una brasa liviana se debate en el agua

Lanza una pobre llama un dardo vacilante

Una lengua triunfal

Un tronco espléndido.

Una nube de cieno fosforece.

Y toda el agua roja

Alienta muge lanza una vena violenta

Un rayo de oro

Y el mar entero silencioso espera

Se repliega y espera

Estalla suavemente.

(IDEA VILARIÑO)

TIENES QUE DEFENDER TU VIDA

2011-03-22T14:47:00.006-03:00

En lo más profundo de las tinieblas
tienes que defender tu vida.
En lo más profundo de las tinieblas
allí donde la savia rezuma
del tronco cortado
la sombra del terror
te roza la cadera
y tú pides a la mariposa y al musgo
que te salven por amor
del misericordioso corazón de Dios,
en lo más profundo de las tinieblas
tienes que defender tu vida.

En lo más profundo del fuego
tienes que defender tu vida.
Allí donde se yerguen las visiones
sólo para caer chisporroteando,
allí donde se derrumban los caballos blancos
y los dolores te tienden trampas;
en lo más profundo del fuego
donde se ataja el susurrante vuelo
y donde muere el roano caído,
en lo más profundo del fuego
tienes que defender tu vida.

En lo más profundo del abismo
tienes que defender tu vida.
Allí donde se ciñe la superficie del mar
como una mortaja de seda
en torno a los rayos mortecinos de la luz del día,
entre rejas y urnas
donde el frío saca estrujándolos
el oído de tu oreja
la vista de tu ojo,
en lo más profundo del abismo
tienes que defender tu vida.

En lo más profundo del abismo,
en lo más profundo del fuego.
Eres parte de las tinieblas
y de la flor otoñal de los mares,
eres parte del fuego y del roano
caído de la primavera,

pero hasta en la línea de la muerte
la exigencia es una
y una la elección:
tú mismo tinieblas, fuego y abismo
tienes que defender tu vida
en el abismo, el fuego y las tinieblas
junto al dolor rezumante
del tronco cortado
tienes que
defender tu vida.

KARL VENNBERG (Suecia, 1910-1995)

EL SUEÑO DEL REY

2011-03-16T12:46:00.002-03:00

-Ahora está soñando. ¿Con quién sueña? ¿Lo sabes?

-Nadie lo sabe.

-Sueña contigo. Y si dejara de soñar, ¿qué sería de ti?

-No lo sé.

-Desaparecerías. Eres una figura de su sueño. Si se despertara ese Rey te apagarías como una vela.

(LEWIS CARROLL)

Smile subtitulos español

2011-03-02T12:49:00.000-03:00

"I´m tired of the fantasy..."

2011-02-24T15:32:00.006-03:00

Lamento dejar esto sólo en inglés (es que no conseguí los subtítulos en español). Se trata de una escena de uno de mis films favoritos (ALTA FIDELIDAD). En esta escena Rob le dice a su novia Laura que "está cansado de las fantasías" y distingue lo real de lo imaginario.
Una película que recomiendo!

George Harrison-Cheer Down (Live)

2011-02-20T01:45:00.000-03:00

Improvisación en Beijing

2011-02-16T14:14:00.001-03:00

Escribo poesía porque la palabra inglesa Inspiración proviene del Latín: Spiritus,
aliento, deseo respirar en libertad.
Escribo poesía porque Walt Whitman le otorgó permiso al mundo para que hablara
con candor.
Escribo poesía porque Walt Whitman abrió el verso de la poesía a la respiración
sin obstáculos.
Escribo poesía porque Ezra Pound vio una torre de marfil, apostó al caballo
equivocado, les dio a los poetas su autorización para que escriban su
lengua hablada vernácula.
Escribo poesía porque Pound les indicó a los jóvenes poetas occidentales que
observaran a los chinos escribiendo palabras dibujos.
Escribo poesía porque W.C. Williams viviendo en Rutherford escribió a la manera
de New Jersey "Te patio l’ojo", preguntando luego ¿cómo podemos medirlo en
pentámetro yámbico?
Escribo poesía porque mi padre era un poeta mi madre de Rusia hablaba comunista,
murió en un loquero.
Escribo poesía porque mi joven amigo Gary Snyder se sentó a mirar sus pensamientos
como una parte del fenomenal mundo externo del mismo modo que lo hicieron los
integrantes de esa mesa redonda en el 84.
Escribo poesía porque sufro, nacido para morir, cálculos en los riñones, presión alta,
todo el mundo sufre.
Escribo poesía porque sufro confusión no sabiendo qué es lo piensan los otros.
Escribo porque la poesía puede revelar mis pensamientos, cura mi paranoia
también la paranoia de otras personas.
Escribo poesía porque mi mente vaga sometida al sexo la política la meditación en
el Dharma.
Escribo poesía para retratar con precisión mi propia mente.
Escribo poesía porque tomé los cuatro votos de Bhodhisattva: innumerables en el
universo son las criaturas Sensibles para liberar, infinitas mi propia codicia ira
ignorancia que deseo atravesar , incontables son las situaciones en que me hallo
mientras el cielo está O.K. y los senderos de la mente despierta no tienen fin.
Escribo porque esta mañana desperté temblando de miedo ¿Qué podría decir yo en
China?
Escribo poesía porque los poetas rusos Mayakovsky y Yesenin se suicidaron, alguien
más debe hablar.
Escribo poesía porque mi padre recitando a Shelley poeta inglés y a Vachel Lindsay
poeta norteamericano dio el ejemplo –gran viento inspiración aliento.
Escribo poesía porque escribir de asuntos sexuales estaba prohibido en los Estados
Unidos de América.
Escribo poesía porque los millonarios en el Este y el Oeste viajan en limosinas Rolls
Royce, los pobres no tienen suficiente dinero para arreglarse los dientes.
Escribo poesía porque mis genes y cromosomas se enamoran de muchachos, nunca
de jóvenes mujeres.
Escribo poesía porque no tengo ninguna responsabilidad Dogmática de un día para el
otro.
Escribo poesía porque quiero estar solo y quiero hablar con la gente.
Escribo poesía para contestarle a Whitman, jóvenes dentro de diez años, hablen con las
tías viejas y tíos aún con vida en Newark, New Jersey.
Escribo poesía porque en 1939 escuchaba por radio Blues Negros, Leadbelly y Ma
Rainey.
Escribo poesía inspirado por las juveniles alegres canciones de los Beatles que han
envejecido.
Escribo poesía porque Chuang-tzu no podía distinguir si era mariposa o hombre, Lao-
tzu dijo el agua fluye colina abajo, Confucio dijo honrá a tus mayores, yo deseaba
honrar a Walt Whitman.
Escribo poesía porque el exceso de ovejas y hacienda en las tierras de pastoreo destruye
desde Mongolia hasta el Salvaje Oeste los nuevos pastos y la erosión es la creadora
de los desiertos.
Escribo poesía usando zapatos animales.
Escribo poesía "Primer pensamiento, mejor pensamiento," siempre.
Escribo poesía porque las ideas no son comprensibles excepto cuando se manifiestan en
pequeñísimos detalles: "Ninguna idea más que en las cosas."
Escribo poesía porque el Lama Tibetano dice. "Las cosas son símbolos de sí mismas."
Escribo poesía porque los periódicos titulan un agujero negro en el centro de nuestra
galaxia, somos libres para darnos cuenta.
Escribo poesía porque las Guerras Mundiales I y II, bomba nuclear y la Guerra Mundial
III si la deseamos, yo no la necesito.
Escribo poesía porque mi primer poema Aullido que no pensaba publicar fue llevado a
proceso por la policía.
Escribo poesía porque mi segundo poema largo Kaddish honraba el parinirvana de mi
madre en un hospital para enfermos mentales.
Escribo poesía porque HITLER mató a seis millones de Judíos, soy Judío.
Escribo poesía porque Moscú informó que Stalin envío al exilio en Siberia a 20
millones de Judíos e intelectuales, 15 millones nunca regresaron a los cafés de San
Petersburgo.
Escribo poesía porque canto cuando me siento solo.
Escribo poesía porque Walt Whitman dijo, "¿Yo me contradigo ?" Muy bien entonces
yo me contradigo. (Tengo buen tamaño, contengo multitudes.)
Escribo poesía porque mi mente se contradice a sí misma, un minuto está en Nueva York, al otro minuto en los Alpes Dináricos.
Escribo poesía porque mi cabeza contiene 10.000 pensamientos.
Escribo poesía porque ninguna razón ningún porque.
Escribo poesía porque es la mejor manera de decir todo lo que tenés en mente en 6
minutos o durante el transcurso de una vida.

(ALLEN GINSBERG)

NO TE DETENGAS

2011-02-08T12:21:00.000-03:00

No dejes que termine el día sin haber crecido un poco,
sin haber sido feliz, sin haber aumentado tus sueños.
No te dejes vencer por el desaliento.
No permitas que nadie te quite el derecho a expresarte,
que es casi un deber.
No abandones las ansias de hacer de tu vida algo extraordinario.
No dejes de creer que las palabras y las poesías
sí pueden cambiar el mundo.
Pase lo que pase nuestra esencia está intacta.
Somos seres llenos de pasión.
La vida es desierto y oasis.
Nos derriba, nos lastima,
nos enseña,
nos convierte en protagonistas
de nuestra propia historia.
Aunque el viento sople en contra,
la poderosa obra continúa:
Tu puedes aportar una estrofa.
No dejes nunca de soñar,
porque en sueños es libre el hombre.
No caigas en el peor de los errores:
el silencio.
La mayoría vive en un silencio espantoso.
No te resignes.
Huye.
"Emito mis alaridos por los techos de este mundo",
dice el poeta.
Valora la belleza de las cosas simples.
Se puede hacer bella poesía sobre pequeñas cosas,
pero no podemos remar en contra de nosotros mismos.
Eso transforma la vida en un infierno.
Disfruta del pánico que te provoca
tener la vida por delante.
Vívela intensamente,
sin mediocridad.
Piensa que en ti está el futuro
y encara la tarea con orgullo y sin miedo.
Aprende de quienes puedan enseñarte.
Las experiencias de quienes nos precedieron
de nuestros "poetas muertos",
te ayudan a caminar por la vida
La sociedad de hoy somos nosotros:
Los "poetas vivos".
No permitas que la vida te pase a ti sin que la vivas ...

(WALT WHITMAN
Versión de: Leandro Wolfson)

5 SENTIDOS

2011-02-04T13:05:00.011-03:00

Escalando la cima del Uritorco
Piedra tras piedra tras piedra
Noches de Luna llena
Una nube
Un arco iris nocturno
Tres estrellas sobresalían
Formando un triángulo perfecto

Todas las ondulaciones montañosas

Camino a San Marcos
Nuestros ojos se cruzaron
Y te leí a Whitman y te besé frente al río
(sonidos de tambores y bongós a lo lejos)
Y apoyaste tu cabeza sobre mi pecho
Y acaricié tu pelo despacio
Y dormimos a la intemperie
de la inmensidad del mundo
millones de estrellas nos acompañaban
Nos sentimos tan pequeños en esa inmensidad!

Las sierras tan cerca nuestro
El cauce del río nos recordaba
Como todo fluye
La naturaleza nos atravesaba
Hasta que nosotros mismos fuimos el río las estrellas las montañas la hierba
Las hojas de hierba
Que nos hacían el amor en perfecta unidad

No necesitábamos nada más
No necesitábamos nada más

que nuestros 5 sentidos.

Página en blanco

2011-01-13T19:32:00.002-03:00

Página en blanco página en blanco mente en blanco
Luego de unas vacaciones a Capilla del Monte y San Marcos Sierra seguiré escribiendo (espero que la experiencia me inspire un poco)

Proyección

2011-01-07T22:32:00.003-03:00

Invitarte a mi viaje

y soñar con paredes púrpuras y globos en el aire,

es como volver a una infancia inconclusa.

Tus manos dicen todo eso y más

(una hamaca, un copo de nieve),

un destino de lluvia,

ese volverse cínico hasta morir,

hasta que el todo se confunda en paredes negras

y ya no queden ni pies ni manos,

como una inocencia que se ejecuta a si misma

y su voz un latido de reloj:

mentira sonora que todos creen oír.

Alguien dice estupideces mientras toma la sopa,

entonces la niña la escupe

y canta un arrorró a un bebé en su cuna

y piensa en el pasado-presente-futuro,

el tiempo proyectado en tus manos,

una caminata en cualquier plaza pública.

Volver a jugar a personas y personajes

hasta que se cierre el telón.

CÓMO NO MIRARTE

2011-01-04T18:34:00.002-03:00

CÓMO NO MIRARTE con todo el amor
metido en mis ojos asombrados,
radiante y demolido.

Si has venido bajando
desde los asimétricos andariveles de tus días
desde tu remoto país de espejos
desmembrada en todas tus imágenes
apenas sostenida por tus mejores palabras
lacerada irremediablemente por agujas de hielo
tendida boca arriba hacia una infinita noche polar.

Si has venido bajando
cayendo
hasta quedar adormecida en el hueco de mi mano.

Adónde habrás dejado el destello en las pupilas
Adónde los helados laberintos
las noches verticales
de vértigo y vacío.

Apenas alcanzo a mirarte,
desnudo,
despojado hasta de mis orígenes
temblando en el bosque de mi historia
reconociendo mis manos y mis pies
como el primer hombre

y este inacabable silencio.

(2001)

JORGE LUIS DELUCA:
Buenos Aires (Argentina), 1953. Médico, especialista en Terapia Intensiva. Narrativa, adaptaciones dramáticas para niños. Poemarios publicados: "Versos inevitables" (2004).

para empezar el 2011

2010-12-31T00:09:00.001-03:00

CREPUSCULO ARGENTINO

2010-12-29T01:39:00.001-03:00

a Elina y Alejandro Carrafancq

El campo,

un espacio donde los niños

confunden la belleza con la felicidad;

la luz los atonta, el flash doméstico

y natural los oculta en catacumbas, agujeros

negros, blancos conventos insonorizados,

sin follaje...

oh pequeños religiosos de la exigencia:

una sonrisita fosforescente y acústica

y un abracito afectado que se conoce

en esa especie de Vacío Mundo

en otra más lejana galáctica

insaciable risita que lucha.

Todas las astillas cósmicas.

Todos los hilos agámicos.

Todas las taciturnas

vocecitas en la luz amarilla,

intensa, de azufre fosforescente

y de luciérnaga que agoniza.

nosotros en ese campo expulsado

donde la fatiga es imprevista

con sus misteriosos eclipses...

La insistencia de un pánico silvestre

y los diminutivos con que Arturito recorre

su paciencia, su olvido en todo lo que se

afinca como parpadeo.

Las cajas del sueño donde el poder dormir

como volver a morir se precipita; el aire

se funde con la luz oscura y el agua con

los desplazamientos del rumor acuático

imanes, imanes de felicidades remotas mímicas

en los estados de belleza pura, y variaciones

mágicas con dedos de reptil, pero ese reptil

de miniatura africana

que salta continuamente en el hirviente

desierto de arena para no escaldarse y

vivir al unísono,

para que el día entre en él por todas sus

semejantes, ínfimas, innumerables huellas

para que la presencia insaciable del día

no lo adormezca;

sin embargo,

a ellos otros espero, anhelo,

anillo sus múltiples exigencias.

Puedo envejecer esperándolos en otra humanidad

y puedo otra vez nacer; estar como un fruto

en corona, esperando el picotazo de otros

mundos,

la vida de cada minúscula noche hacia el mar.

Ellos,

bienes dormidos bajo estatuas de olmos, gnomos,

tesoros en cofres de pirotecnias perpetuas,

aún en el vacío insonoro, atraídos como ranas

En la inquietud de los estanques o el mar,

sobre la vasta ola roma, sin cresta, alzándose

silenciosa sobre el amor:

minutos sin ley ni astros

tiempos sin cuerpo ni deseo

espacios donde se cortan los afectos

a cada exiguo pie de un hombre.

Son niños siempre y

niños en un festín donde

se desconocen los nombres

Niños arrancados del cuerpo y

del corazón, como raicillas que

ya hubieran echado en otros niños

su ligazón; en otros pensamientos

su dolorosa espesura.

Niños explosiones acústicas

Niños ortigas del verano; a un punto

en la seda

vienen a mirar faisanes;

un círculo luminoso donde caen

todas las remotas ideologías naturales

y todas nuestras cósmicas huellas

estrelladas: los niños.

Duelo de no pertenecer

duelo de las sabidurías desconocidas

sin órganos

sin ostentación y sin goces

duelo de apartarse dudando del patio

de la dicha: donde allí todo nos

sosegaba como sofocado dolor

aquí todo nos despierta

aquí somos el sobresalto del lince

aquí el sueño oculta

la alegría del secreto

Aquí la verdad solitaria derrumba

el placer

y el placer no sostiene

el secreto no sostiene

el despertar no me sostiene,

su realidad,

es más devastadora que el deseo

¿Qué es?

Es la desesperación

que nos impone como un sueño

el vacío, el campo...

Vaho amarillo y los diablitos

riéndose. Arrastran un perrito,

escriben una eme majestuosa;

las brujas-lolita con sus mechones

eléctricos y sus malcriadas muñecas,

la voz del perrito; los dientes de las cosas;

la acústica estirpe china del súbito día

(el té).

Los niños.

Sus rasos borran la única fiesta,

la única mentira, la única verdad,

la única risa.

No te alejes más.

¿Qué haré sin los ojillos de tu faisán?

Sin tus gestos como picotazos dorados.

Mi desesperación clavada en el deseo

como un colibrí salvaje en la

gigantesca flor acuática. La hipertrófica

magnolia del deseo:

un limón escarlata y óxido de hierro la van

centrando con sus suavísimos ganchos:

la abeja allí se empolva, los zánganos

conocen y reconocen: desconocen

El campo, la noche y

sus caretas de olores

que no enmascaran, los

mensajes cortados y los

gritos suntuosos;

la noche con sus señales

de amores de alfalfas y

alfabetos de sapos y

telarañas.

Magnolia del zorrino

con su chorro de humos acres

¿Nada sostendría?

¿Nada consentiría en su risa de chaparrones

de blancos y agrios fuegos

luminosos?

Es la madrugada: ¿pero cómo...?

Los niños se duermen:

fácilmente se duermen sobre estos clavos

de azúcar, fakires del infinito turbulento.

El campo tiembla.

El campo nuestro. (...el delirio, los surcos

de la lava del alba. El agua donde amanecemos.

Los terrores poderosos giran en torno a

objetos sin valor. ¿Te acordás? Fase del

desprecio, incluso por el no...

El No de un amarillo vibratorio,

los girasoles en el vozarrón del día

y el humo del atardecer, los ojos

en la cabeza leñosa

en el espumoso anaranjado del sol.

No te alejes más.

el deseo desdibuja en su plumosa tierra

un espacio: "que no te despierten todavía,

y que no hiervan la leche todavía".

Multiplicidades. Multiplicidades

secretas

Lo que pasa durante la tarde

como los pequeños frutos de las intensidades

se abre, como un último frutillo

en las fogatas anaranjadas

Deja que bajo nuestra incertidumbre

croe lo incierto: el agro de la espera,

la niñita que baila... la patria de San Juan

y esas inquisitorias cartas que quemaste

para cocer la langosta y las habas:

La pintura es la extensión más sutil

(ARTURO CARRERA)

chin-chin

2010-12-24T18:37:00.018-03:00

Debut y despedida

2010-12-22T23:09:00.003-03:00

DEBUT: Bueno, finalmente me recibí! Se puede decir que soy una "licenciada y profesora en Letras" (en proceso, porque tengo que tramitar el título)

DESPEDIDA: digo adiós a los 7 años de carrera, digo adiós a alguien que me acompañó 7 años, esos 7 años, 7 años de relación y a quien estoy eternamente agradecida.

Una vez escuché decir por ahí que en la vida hay que saber cerrar círculos para poder abrir otros (si no se cierran nos quedamos en esa especie de círculo vicioso, deambulando y totalmente perdidos). Bueno, estoy cerrando ese círculo, haciendo las paces con el pasado para poder avanzar hacia el futuro. Despido en paz a ese círculo, a ese pasado, ya no quiero estar dentro de él.

Por eso lo cierro (lágrimas aparte) donde empezó todo...

y enciendo una vela por los dos, para que seamos felices, siguiendo el camino que elijamos seguir.

Porque eso también es el amor

Te dedico mi "tema termómetro"

y enciendo una vela por los dos.

VUELVO ENSEGUIDA

2010-12-17T23:23:00.004-03:00

LUEGO DEL MARTES VUELVO A DEJAR ENTRADAS. ES QUE ESE DÍA RINDO MI ÚLTIMO FINAL Y ME RECIBO DE LICENCIADA Y PROFESORA EN LETRAS!

ESTOY MUY ANSIOSA Y ALGO ANGUSTIADA PORQUE HAY MUCHAS COSAS QUE ESTÁN TERMINANDO Y ESTÁ LA INCERTIDUMBRE DE NO SABER CÓMO SEGUIR.

PERO SIEMPRE TERMINAR Y CONCRETAR ALGO ES UN GRAN DESAFÍO PARA MÍ MISMA (QUE SIEMPRE DEJO LAS COSAS POR LA MITAD)

BUENO...LUEGO DEL MARTES SABRÁN...

ataque ochentoso!

2010-12-10T16:14:00.001-03:00

The Smiths - How Soon Is Now (Mixed Video)

2010-12-09T00:51:00.001-03:00

2 textos de CLARICE LISPECTOR

2010-12-06T19:29:00.016-03:00

EL AMOR ES ROJO, LOS CELOS SON VERDES, MIS OJOS SON VERDES

Más allá de la oreja existe un sonido, en el extremo de la mirada un aspecto, en las puntas de los dedos un objeto: es allí adonde voy. En la punta del lápiz el trazo. Donde expira un pensamiento hay una idea, en el último suspiro de alegría otra alegría, en la punta de la espada la magia: es allí adonde voy. En la punta del pie el salto. Parece la historia de alguien que fue y no volvió: es allí adonde voy.

¿O no voy? Voy, sí. Y vuelvo para ver cómo están las cosas. Si continúan mágicas. ¿Realidad? Yo os espero. Es allí adonde voy. En la punta de la palabra está la palabra. Quiero usar la palabra “tertulia”, y no sé dónde ni cuándo. Al borde de la tertulia está la familia. Al borde de la familia estoy yo. A la orilla de mí estoy yo. Es hacia mí adonde voy. Y de mí salgo para ver. ¿Ver qué? Ver lo que existe. Después de muerta es hacia la realidad adonde voy. Mientras tanto, lo que hay es un sueño. Sueño fatídico. Pero después, después todo es real. Y el alma libre busca un rincón para acomodarse. Soy un yo que anuncia. No sé sobre qué estoy hablando. Estoy hablando de nada. Yo soy nada. Después de muerta me agrandaré y me esparciré, y alguien dirá con amor mi nombre. Es hacia mi pobre nombre adonde voy. Y de allá vuelvo para llamar al nombre del ser amado y de los hijos. Ellos me responderán. Al fin tendré una respuesta. ¿Qué respuesta? La del amor. Amor: yo os amo tanto. Yo amo el amor. El amor es rojo. Los celos son verdes. Mis ojos son verdes. Pero son verdes tan oscuros que en las fotografías salen negros. Mi secreto es tener los ojos verdes y que nadie lo sepa. En el extremo de mí estoy yo. Yo, implorante, yo, la que necesita, la que pide, la que llora, la que se lamenta. Pero la que canta. La que dice palabras.¿Palabras al viento? ¿Qué importa,los vientos las traen de nuevo y yo las poseo.

Yo a la orilla del viento. La colina de los vientos aullantes me llama. Voy, bruja que soy. Y me transmuto. Oh, perro, ¿dónde está tu alma? ¿Está cerca de tu cuerpo? Yo estoy cerca de mi cuerpo. Y muero lentamente.

¿Qué estoy diciendo? Estoy diciendo amor. Y cerca del amor estamos nosotros.

SILENCIO

Es tan vasto el silencio de la noche en la montaña. Y tan despoblado. En vano uno intenta trabajar para no oírlo, pensar rápidamente para disimularlo. O inventar un programa, frágil punto que mal nos une al súbitamente improbable día de mañana. Cómo superar esa paz que nos acecha. Silencio tan grande que la desesperación tiene vergüenza. Montañas tan altas que la desesperación tiene vergüenza. Los oídos se afilan, la cabeza se inclina, el cuerpo todo escucha: ningún rumor. Ningún gallo. Cómo estar al alcance de esa profunda meditación del silencio. De ese silencio sin memoria de palabras. Si es muerte, cómo alcanzarla.

Es un silencio que no duerme: es insomne; inmóvil, pero insomne; y sin fantasmas. Es terrible: sin ningún fantasma. Inútil querer probarlo con la posibilidad de una puerta que se abra crujiendo, de una cortina que se abra y diga algo. Está vacío y sin promesas. Si por lo menos se escuchara al viento. El viento es ira, la ira es vida. O nieve. La nieve es muda pero deja rastro, lo emblanquece todo, los niños ríen, los pasos resuenan y dejan huella. Hay una continuidad que es la vida. Pero este silencio no deja señales. No se puede hablar del silencio como se habla de la nieve. No se puede decir a nadie como se diría de la nieve: ¿oíste el silencio de esta noche? El que lo escuchó, no lo dice.

La noche desciende con las pequeñas alegrías de quien enciende lámparas, con el cansancio que tanto justifica el día. Los niños de Berna se duermen, se cierran las últimas puertas. Las calles brillan en las piedras del suelo y brillan ya vacías. Y al final se apagan las luces más distantes.

Pero este primer silencio todavía no es el silencio. Que espere, pues las hojas de los árboles todavía se acomodarán mejor, algún paso tardío tal vez se oiga con esperanza por las escaleras.

Pero hay un momento en que del cuerpo descansado se eleva el espíritu atento, y de la tierra, la luna alta. Entonces él, el silencio, aparece.

El corazón late al reconocerlo.

Se puede pensar rápidamente en el día que pasó. O en los amigos que pasaron y para siempre se perdieron. Pero es inútil huir: el silencio está ahí. Aun el sufrimiento peor, el de la amistad perdida, es sólo fuga. Pues si al principio el silencio parece aguardar una respuesta -cómo ardemos por ser llamados a responder-, pronto se descubre que de ti nada exige, quizás tan sólo tu silencio. Cuántas horas se pierden en la oscuridad suponiendo que el silencio te juzga, como esperamos en vano ser juzgados por Dios. Surgen las justificaciones, trágicas justificaciones forzadas, humildes disculpas hasta la indignidad. Tan suave es para el ser humano mostrar al fin su indignidad y ser perdonado con la justificación de que es un ser humano humillado de nacimiento.

Hasta que se descubre que él ni siquiera quiere su indignidad. Él es el silencio.

Puede intentar engañársele, también. Se deja caer como por casualidad el libro de cabecera en el suelo. Pero, horror, el libro cae dentro del silencio y se pierde en la muda y quieta vorágine de éste. ¿Y si un pájaro enloquecido cantara? Esperanza inútil. El canto apenas atravesaría como una leve flauta el silencio.

Entonces, si se tiene valor, no se lucha más. Se entra en él, se va con él, nosotros los únicos fantasmas de una noche en Berna. Que entre. Que no espere el resto de la oscuridad delante de él, sólo él mismo. Será como si estuviéramos en un navío tan descomunalmente grande que ignoráramos estar en un navío. Y éste navegara tan largamente que ignoráramos que nos estamos moviendo. Más de eso, nadie puede. Vivir en la orla de la muerte y de las estrellas es una vibración más tensa de lo que las venas pueden soportar. No hay, siquiera, un hijo de astro y de mujer como intermediario piadoso. El corazón tiene que presentarse frente a la nada sólito y sólito latir alto en las tinieblas. Sólo se escucha en los oídos el propio corazón. Cuando éste se presenta completamente desnudo, no es comunicación, es sumisión. Además, nosotros no fuimos hechos sino para el pequeño silencio.

Si no se tiene valor, que no se entre. Que se espere el resto de la oscuridad frente al silencio, sólo los pies mojados por la espuma de algo que se expande dentro de nosotros. Que se espere. Un insoluble por otro. Uno al lado del otro, dos cosas que no se ven en la oscuridad. Que se espere. No el fin del silencio, sino la ayuda bendita de un tercer elemento, la luz de la aurora.

Después, nunca más se olvida. Es inútil intentar huir a otra ciudad. Porque cuando menos se lo espera, se puede reconocerlo de repente. Al atravesar la calle en medio de las bocinas de los autos. Entre una carcajada fantasmagórica y otra. Después de una palabra dicha. A veces, en el mismo corazón de la palabra. Los oídos se asombran, la mirada se desvanece: helo ahí. Y desde entonces, él es fantasma.

Clarice Lispector (Ucrania, 1920-Río de Janeiro,1977)

CÓMO LA POESÍA LLEGA A MÍ

2010-12-04T15:01:00.007-03:00

Se acerca dando tumbos por las

rocas de noche, se queda

temerosa donde el

fogón no alcanza a iluminar

Voy a su encuentro al

filo de la luz.

(GARY SNYDER)

ESCENA CONMOVEDORA -Dialogo entre Amelie y el Sr. Dufayel ("El Hombre de Cristal")

2010-12-02T13:53:00.003-03:00

Across The Universe-The Beatles

2010-11-28T05:04:00.010-03:00

Across the universe/A través del universo

(John Lennon)

Words are flying out like endless rain into a paper cup
They slither while they pass
They slip away across the universe

Pools of sorrow, waves of joy are drifting through my open mind
Possessing and caressing me
Jai Guru De Va Om
Nothing's gonna change my world
Nothing's gonna change my world

Images of broken light which dance before me like a million eyes
That call me on and on across the universe
Thoughts meander like a restless wind inside a letter box
They tumble blindly as they make their way across the universe
Jai Guru De Va Om
Nothing's gonna change my world
Nothing's gonna change my world

Sounds of laughter shades of earth are ringing through my open views
Inciting and inviting me
Limitless undying love which shines around me like a million suns
It calls me on and on across the universe
Jai Guru De Va Om
Nothing's gonna change my world
Nothing's gonna change my world

Las palabras surgen a raudales como una lluvia infinita en un vaso de papel
Se deslizan al pasar
Desaparecen a través del universo
Charcos de tristeza, olas de alegría flotan en mi mente abierta
Poseyéndome y acariciándome
Jai Guru De Va Om
Nada cambiará mi mundo
Nada cambiará mi mundo

Imágenes de luz encima bañando ante mí como un millón de ojos
Que me llaman y me llaman a través del universo
Pensamientos serpenteando como un viento inquieto en un buzón
Tambaleándose ciegamente en su camino a través del universo
Jai Guru De Va Om
Nada cambiará mi mundo
Nada cambiará mi mundo

Sonidos de risas y sombras de tierra resuman en mi vista abierta
Incitándome e invitándome
Un amor imperecedero y sin límites brilla a mí alrededor como un millón de soles
Llamándome y llamándome a través del universo
Jai Guru De Va Om
Nada cambiará mi mundo
Nada cambiará mi mundo

EL OMBLIGO DE LOS LIMBOS

2010-11-25T08:11:00.007-03:00

Para Alejandra,
que ha encontrado su jardín

Allí donde otros proponen obras yo no pretendo otra cosa que mostrar mi espíritu.

La vida consiste en arder en preguntas.

No concibo la obra como separada de la vida.

No amo la creación separada. No concibo tampoco el espíritu separado de si mismo. Cada una de mis obras, cada uno de los planes de mí mismo, cada una de las floraciones heladas de mi vida interior hecha su baba sobre mí.

Me reconozco tanto en la carta escrita para explicar el encogimiento íntimo de mi ser y la castración insensata de mi vida, como en un ensayo exterior a mí mismo, y que aparece en mí como un engendro indiferente de mi espíritu.

Sufro que el Espíritu no esté en la vida y que la vida no esté en el Espíritu, sufro del Espíritu-órgano, del Espíritu-traducción, o del Espíritu-intimidación-de-las-cosas para hacerlas entrar en el Espíritu.

Yo pongo este libro suspendido en la vida, deseo que sea mordido por las cosas exteriores y antes que nada por todos los sobresaltos en acecho, todas las oscilaciones de mi yo por venir.

Todas estas páginas se arrastran como témpanos en el espíritu. Disculpen mi absoluta libertad. Me rehúso a hacer diferencias entre cada uno de los minutos de mí mismo. No reconozco el espíritu planificado.

Es necesario terminar con el Espíritu como con la literatura. Digo que el Espíritu y la vida se comunican en todos los grados. Yo quisiera hacer un Libro que trastorne a los hombres, que sea como una puerta abierta y que los conduzca donde ellos no habrían jamás consentido llegar, simplemente una puerta enfrentada a la realidad.

Y esto no es un prefacio al libro, como no lo son los poemas que lo jalonan ni la enumeración de todas las furias del malestar.

Esto no es más que un témpano mal tragado.

· ARTAUD, ANTONIN. El Ombligo de los Limbos.El pesa-nervios. Trad. de

Antonio López Crespo, editorial Aquarius, Buenos Aires, 1973,

pp. 9-10.

Heavenly creatures -Paul weller

2010-11-25T08:09:00.001-03:00

BAJAN- Luis Alberto Spinetta

2010-11-22T14:23:00.001-03:00

2010-11-22T14:11:00.001-03:00

soy el pez chico

voy a tus dientes

todos los asuntos están en orden

no hay forma alguna de alterar mi destino

de refrán

llevo una entraña fecunda en

virus

mercurio

tus sabrosos bisnietos

soy el pez chico

ya llego

no hay forma alguna de alterar

tu destino

de refrán

(SUSANA THÉNON)