EDITH PIAF HA MUERTO EN LA LLUVIA
El ruiseñor canta mal.
Jean Cocteau
Nada más que su voz de costurera sola
de mendigo golpeando en una estrella.
Nada más que su voz y una violeta pisoteada
mojándose en la calle.
Nada más que su voz y una luna de cartón y cabaret
llorando
gastadas lágrimas de glicerina
mientras un hijo muere y se caen las lágrimas
como harapos al borde de violines.
Nada más que su voz que un arlequín escucha
en un gran hospital abandonado
mientras quizás la nieve
un bulevar
la cárcel
digan que también la conocieron.
Quizás hacia las dos de la mañana
cuando bajan los ojos las cortinas
una puta, un solterón, un saltimbanqui
alguien que alguna vez miró bajo los puentes
alguien que alguna vez lloró bajo la lluvia
digan que también la conocieron.
Murió a la hora en que los solitarios
caminan agachados
doblan la vida como un diario
la guardan bajo el brazo.
Esa mañana
Buenos Aires amaneció lleno de lluvia.
Junto a las hojas muertas
un gorrión se moría de alas a la calle.
(ISIDORO BLAISTEN)
(ISIDORO BLAISTEN)
.jpg)
9 comentarios:
gracias Eduardo Espósito por leerlo en tu taller y transcribirlo!
Me gusta el texto tiene algo de mi bajo la lluvia. Algo del sol cuando en paris. un Disco suena en algun bulevar. Junto al Sena
una o varias medianoches en París...
gracias, por ser siempre tan amable
:)
Ramalazos de tempestad que se lleva a los cantores populares; así la lluvia pierde melodías. Un hallazgo para mí, que nunca leí al Blaistein poeta. Besos.
Todo bien , Naty
què tal Ala, còmo va todo?
Bello, melancolico, bello!!
¡Cordiales saludos! :)
Reabrí mi blog:
http://sofiatudela.blogspot.com/
Publicar un comentario en la entrada